Шедевры из социальных сетей

Недавно, наводя порядок в отцовском гараже, на верхней полке стеллажей я обнаружил артефакт - газету "Правда" от 30 августа 1987 года. Папа был членом КПСС и поэтому этой правды ему доставляли килограмма полтора в неделю. Как правило, правда складывалась стопкой в углу кухни, чтобы потом быть трансформированной в какую-нибудь ложь, типа "Графа Монте-Кристо". Но одна маленькая частичка правды каким-то образом попала в гараж, где и пролежала, покрываясь пылью, без малого тридцать три года, пока я ее там не обнаружил.

Бережно взяв ее в руки, я уселся на резиновые покрышки и трепетно принялся читать передовицу. Спустя два абзаца, меня охватило раздражение, потому что понять, о чем в этих абзацах шла речь было совершенно невозможно. Взгляд выхватывал из текста знакомые слова, но смысл их комбинаций от меня ускользал. "Решение поставленных задач возможно лишь при активном участии в международном сотрудничестве, и впервую очередь в социалистическом разделении труда при эффективном использовании достижений научно-технического прогресса" - говорилось в третьем абзаце. 

Я перевернул газету на последнюю страницу, посмотрел раздел "Улыбка художника", грустно вздохнул и подумал, что, не смотря ни на что, в чем-то это было хорошее время. Например, хлеб был по 16 копеек, а трамвай по 3. Пиво было двух видов: разливное и бутылочное. 

Но, что было самым хорошим, так это то, что во всем присутсвовала предельная ясность. Я, вот например, абсолютно точно знал, что никогда в своей жизни не увижу небоскреб. Вообще без шансов. Ноль процентов вероятности.

  С одной стороны от этого мне было, конечно, грустно, но с другой стороны на душе было свободно и легко от полного отсутсвия выбора. Было просто. Сюда можно - туда нельзя, тут красные - там белые, тут отстой - там кайф, так правильно - а так нет. Ну или наоборот. Полярность не имела значения, имело значение ее наличие. А сейчас какой-то сплошной сад расходящихся тропок. Вся жизненная энергия уходит на идентификацию вещей, явлений и своего места в этом бесформенном облаке мутных идей. 

Тут я отложил газету в сторону, встал и вновь принялся ходить вокруг мотоцикла, мучительно размышляя в какой из двухсот пятидесяти шести цветов мне перекрасить бензобак и пластиковые обвесы. 

Иметь выбор - это ужасно. Потому что всегда есть возможность ошибиться, но далеко не всегда есть тот, кого в этой ошибке можно будет обвинить.