Вместо эпилога: О Чухонцев. Жизнь - это высшая мера с отсрочкой, думаешь, перебирая марки: взрывы страстей и домов, банкротства, выигрыши, теракты, или вот в кляссер пинцетом вкладывать маленькие подарки и получить отдарок бумажный с диагнозом катаракты... ps Раньше, сердясь, говорила: "Глаза бы мои не видели!" После катаракты-учусь видеть сердцем... Оно разрывается... ВСЕ!

Прежде, чем в тысячелетье Новое перешагнуть, — Всех, кто сгинул в лихолетье, Поимённо помянуть. И глядишь, за этим списком Час пройдёт, за ним другой... Жизнь касаткой низко-низко Промелькнёт передо мной — Не догонишь, не поймаешь, Не разлюбишь, не вернёшь, Ничего в ней не исправишь, Ничего в ней не поймёшь... ps Знал бы он, что нам сейчас предстоит понять... И скольких помянуть предстоит, когда схлынет волна безумия ... Вот об этом думаю, mandu, мучительно. Если все будет путем, поеду в Севастополь (опять конференция у мужа) к родным, знакомым и незнакомым, "ватникам", которых очень люблю... И ненавижу гламурный расизм наших креативных самовлюбленных дебилов..Все! Дальнейшее- молчанье...

ПОСВЯЩАЕТСЯ ЯЛТЕ В этом городе так пусто, В этом городе так больно, Что плевать всем на искусство, Здесь других забот довольно. Нет друзей. И нет подружек. Правит смерть лихие даты. Строй пивных граненных кружек Поредел у колоннады. Лишь прибой еще мусолит, Лижет соль прибрежной гальки, Но и он вот-вот уронит Свой бокал. Взовьются чайки- Хохот их пронзает душу, Холодом бежит по коже… Ты залей нам воском уши, Проведи нас, грешных, Боже, Между Сциллой и Харибдой Злых времен, политых кровью, Сбереги своей молитвой, Приласкай своей любовью, Чтобы вновь у Златоуста Мы сошлись под звездным небом, Живы правдою искусства, А не гривною и хлебом.

А еще нашла у В. Коробова переводы Перевод Крымских сонетов Адама Мицкевича БУРЯ Все кончено… нет сил… сочится в трюм вода… Волною вырван руль, и сорван ветром парус, Зловещий помпы свист, матросов крики, ярость, Померк кровавый диск надежды навсегда. Тревожный слышен зов – трубит в рожок беда. Встает за валом вал – растет до неба ярус. Беря на абордаж, обрушив брызг стеклярус, Смерть входит на корабль, как воин в города. Одни лишились чувств. В предсмертный час разлуки Друзья прощаются. Другие, вскинув руки, Взывают к Господу и молятся в пути. Был путник среди них… Он видел в жизни много И думал: счастлив тот, кто свято верит в Бога, Кому дано сказать последнее «Прости!» И так грустна картина запустенья В канун крещенья праздничной Руси, Что время плакать и молить прощенья, Шепча в смятенье: «Господи, спаси!» Поэта не стало в 2011 г. Умер в Крыму, в Ялте .

Это зарисовки с натуры поэта, переехавшего из Ялты в Москву после Беловежской Пущи. Пройдет семейство молдаван c гармоникою по вагонам. Объявит диктор: Теплый Cтан, и сердце отзовется стоном на стон поруганной страны, гармоники сентиментальной, где чувство собственной вины смешалось с нищетой повальной, где нет отныне братских уз, а равнодушие и злоба, и, где навек почил Союз, свобод и прав стоит трущоба... Но если ты и преуспел в давильне на исходе века, не думай, что остался цел, ты все равно душой – калека. Все мы сейчас немного покалеченные, даже если не вполне осознаем этого…

mandu Было бы интересно сегодня прочитать о чем думает Валентина. Но это не вопрос, а мысли вслух. Композитор и философ Владимир Мартынов уверен: время вербальной цивилизации заканчивается на наших глазах. Все, что мы можем создать из слов — это стену непонимания. Слово перестает быть смыслом, в который мы привыкли «смотреться», — теперь, чтобы обрести смысл, через Слово нужно пройти, как кэрроловская Алиса проходит сквозь зеркало. Нужно разучиться говорить и научиться молчать. Я разучилась говорить, не подозревая еще об этом предостережении Мартынова…И поразилась , наткнувшись на строки О Чухонцева, так созвучные мне в сегодняшние времена: Век-заложник, каинова печать На устах и на раменах. Можно все взорвать и опять начать, можно все, но убивец страх… Я хочу, я пытаюсь сказать, но Вырывается из горла хрип, Как из чайника, выкипевшего давно До нутра, и металл горит Душа моя выгорела от апокалипсиса, который разворачивается на наших глазах…НО «ВРЕМЕНА НЕ ВЫБИРАЮТ, В НИХ ЖИВУТ И УМИРАЮТ»… Случайно, разбирая старые бумаги, наткнулась на вырезку из Лит. газеты с подборкой стихов Вл. Коробова « Южный Крест». Ошпарило первое стихотворение! Последнее лето двадцатого века, Бесславьем увенчанный Крым… И волны на скалы взлетают с разбега, В стеклянный развеяны дым. В стихии разгульная есть еще сила, Бескрайняя хлябь глубока. Отныне великой державы могила Прописана здесь на века. Разбойные ветры кочуют с Босфора, Молчит виноватый ФОРОС. И к даче злосчастной, как месту позора, Путь горький полынью порос. Последнее лето двадцатого века, Наследная наша вина… Кровавым пятном, что на лбу у генсека, Ты стала, родная страна. Вот об этом и думаю я сейчас, и о том, что присоединение Крыма стало его возвращением… «Все вернется на круги своя. Блудный сын в отчий дом возвратится»… надеялся Коробов… В марте боялась я только одного: НЕ УЗНАЮТ крымчане «ОТЧЕГО ДОМА»… наблудили мы в нем лихо за четверть века…

Как я рада.вам всем, девочки ! Ухватила минутку у компа (пока муж ужинал) ... Что-то с роутером случилось, интернет только на одном компе. Мастера Черноголовки бьются безрезультатно. Надежда на детей (зятя), которые вернутся из отпуска через неделю. Мысленно с вами... Мозг плавится, сил нет, муж демонстративно вздыхает, напоминая, что ему надо работать. а мне освободить место за его рабочим столом... Отступаю пред натиском... До встречи!

tadzh сказал(а): На картине мне видится Архангел Михаил, усмиряющий змея, только не копьём, а мечом Верно! Aelina , настроение угадали...

Дорогие мои! Лена вытолкнула меня навстречу к вам, которым я всегда рада и благодарна за присутствие ваше в моей жизни... Надеюсь, возьму себя в руки, соберусь с духом, успокоюсь (помимо глобальных и неподвластным мне катаклизмам, терзающим нещадно, сегодня добила последняя малость: пропала PICASA со всеми альбомами и папками... Лена намучилась со мной дистанционно, пытаясь реанимировать программу, и сбежала выть фоткать на ЛУНУ... Я почти в коме, хотя надежда на восстановление всех фото и появилась, но ...сама нуждаюсь в реанимации))) Вся жизнь, все Индии и прочие "этапы большого пути" пока канули в лету... Прилягу, чтобы прийти в себя, отключиться, отдышаться... Всех помню. Люблю!

Господи! Не знаю как , "отблагодарить", на что жать нужно??? Никак не научусь... Подскажи, Лена, пожалуйста)))

GNC343 Залпом приняла целительную дозу Вашего текста перед сном, с утра маленькими дозами смакую и довожу до сведения, что эффект поразительный, психо - соматическое состояние близко к норме, чего давно не наблюдалось и это похоже на ЧУДО…Загадочная hernia пока мне неведома, а полноценный индийский гепатит я успешно довезла из последней поездки по любимой Индии в Москву… Бережливость и скаредность мне тоже свойственны, так что месячное пребывание в инфекционной больнице и кормежку больничную вспоминаю с умилением и бесконечной благодарностью (без шуток и иронии!)…Отношения с медперсоналом сложились трогательные и не обременительные…Профессор, приводивший на интервью со мной своих студентов, кайфовал от моей медицинской некомпетентности и вампирил, как он сам признавался, от раскованной, почти балаганной атмосферы общения нашего с будущими врачами, его учениками… Юмор и САМОирония - наше ВСЕ, что нам осталось и что, надеюсь, спасет нас всех… Записываюсь на полный курс FUL BIHAR, с надеждой на полную реабилитацию от всякой herni… Спасибо, доктор!

Пошла по ссылке в журнал «Перемены», чтобы статью М Кантора прочесть о Домье. А потом, чуть ниже, наткнулась на неизвестного мне В.М. Зимина ( ссылка: http://www.peremeny.ru/blog/16148 ) Первую историю приведу полностью. Почему? Сами поймете. Я боюсь об этом писать… и предполагать боюсь подобное…Жду до сих пор и хочу надеяться на лучшее… «We be of one blood, ye and I». R. Kipling » АНГЕЛ В моей жизни, как и у каждого, случались объятия, но только одно запомнилось на веки вечные. Серый кот с именем Ангел забрался по рукаву, предплечью, плечу ко мне на грудь и передними лапами обнял меня за шею. Потом тихонько и мягко расправил – обвил – обернул лапы вокруг шеи и медленно сдавил… подержал несколько секунд и так же медленно отпустил. Столько всего было в этом объятии-признании, что я оторопел. «Ты что, Ангел?» – поначалу, в первое мгновение не поняв, спросил я. Он лизнул мне подбородок, щеку, и ещё теснее приник и сжался в этом пространстве, сливаясь с моим телом… Он был средних размеров, неброской наружности, серый с белым, с обычной шерстью, но котом назвать его я не могу, мне стыдно. Видно, не зря я дал ему такое имя – Ангел, когда он был ещё совсем маленьким, с кулак величиной, неуклюжим и пушистым. Но в глазах уже стояла эта хрустальная чистота, это всепонимающая мудрая ясность, которая и со временем никуда не ушла. А ещё в нём была сила. И физическая тоже – взлететь на гладкий трёхметровый ствол дерева и тут же снова оказаться на земле занимало у него мгновение. Но главное – в нём жила внутренняя сила, заставлявшая взрослых, бывалых, уверенных в себе котов остановиться и обойти стороной этот маленький взъерошенный серый шар, пристально, не мигая следивший за ними открытым взглядом пары прозрачных желтовато-бледных глаз. В обычном состоянии глаза у него были серо-зелёные, по первому впечатлению серые, желтизны

Мильоны - вас. Нас - тьмы, и тьмы, и тьмы. Попробуйте, сразитесь с нами! Да, скифы - мы! Да, азиаты - мы, С раскосыми и жадными очами! Для вас - века, для нас - единый час. Мы, как послушные холопы, Держали щит меж двух враждебных рас Монголов и Европы! Века, века ваш старый горн ковал И заглушал грома, лавины, И дикой сказкой был для вас провал И Лиссабона, и Мессины! Вы сотни лет глядели на Восток Копя и плавя наши перлы, И вы, глумясь, считали только срок, Когда наставить пушек жерла! Вот - срок настал. Крылами бьет беда, И каждый день обиды множит, И день придет - не будет и следа От ваших Пестумов, быть может! О, старый мир! Пока ты не погиб, Пока томишься мукой сладкой, Остановись, премудрый, как Эдип, Пред Сфинксом с древнею загадкой! Россия - Сфинкс. Ликуя и скорбя, И обливаясь черной кровью, Она глядит, глядит, глядит в тебя И с ненавистью, и с любовью!... Да, так любить, как любит наша кровь, Никто из вас давно не любит! Забыли вы, что в мире есть любовь, Которая и жжет, и губит! Мы любим все - и жар холодных числ, И дар божественных видений, Нам внятно всё - и острый галльский смысл, И сумрачный германский гений... Мы помним всё - парижских улиц ад, И венецьянские прохлады, Лимонных рощ далекий аромат, И Кельна дымные громады... Мы любим плоть - и вкус ее, и цвет, И душный, смертный плоти запах... Виновны ль мы, коль хрустнет ваш скелет В тяжелых, нежных наших лапах? Привыкли мы, хватая под уздцы Играющих коней ретивых, Ломать коням тяжелые крестцы, И усмирять рабынь строптивых... Придите к нам! От ужасов войны Придите в мирные обьятья! Пока не поздно - старый меч в ножны, Товарищи! Мы станем - братья! А если нет - нам нечего терять, И нам доступно

P.S. (Записи в дневнике А. Блока от 11 января 1918 г, когда из газет поэту стало известно о возобновлении советской делегацией мирных переговоров в Брест-Литовске с немцами, а также от 29 января – о срыве мирных переговоров) 11 января 1918 года «„Результат“ брестских переговоров (то есть никакого результата, по словам „Новой жизни“, которая на большевиков негодует). Никакого — хорошо-с. Но позор 3,5 лет („война“, „патриотизм“) надо смыть. Тычь, тычь в карту, рвань немецкая, подлый буржуй. Артачься, Англия и Франция. Мы свою историческую миссию выполним. Если вы хоть „демократическим миром“ не смоете позор вашего военного патриотизма, если нашу революцию погубите, значит, вы уже не арийцы больше. И мы широко откроем ворота на Восток. Мы на вас смотрели глазами арийцев, пока у вас было лицо. А на морду вашу мы взглянем нашим косящим, лукавым, быстрым взглядом; мы скинемся азиатами, и на вас прольется Восток. Ваши шкуры пойдут на китайские тамбурины. Опозоривший себя, так изолгавшийся, — уже не ариец. Мы — варвары? Хорошо же. Мы и покажем вам, что такое варвары. И наш жестокий ответ, страшный ответ — будет единственно достойным человека (…) Европа (ее тема) — искусство и смерть. Россия — жизнь». 29 и 30 января 18 г, сразу по окончании хрестоматийной поэмы «12», Блок пишет «СКИФЫ»… Никаких суждений, аналогий, даже мыслей не предвидится у меня… Только вопрос: ПОЧЕМУ сегодня, как в первый раз прочла я эти строки, ПОЧЕМУ так обожгло?

Скифы, как известно,- это могущественные ираноязычные племена кочевников, которые прибыли в VIII-VIIвв. до н. э. из восточной Евразии в степные районы Северного Причерноморья, в Киммерию, теперешний Крым. Большинство скифских захоронений были разграблены еще до нашей эры. Официально «Золото скифов» в России начали собирать со времен Петра первого, издавшего указ "все найденные древние предметы немедленно передавать властям"… Сегодня это уникальное собрание хранится в Государственном Эрмитаже. Более поздние находки советских археологов стали украшением государственных коллекций Киева, Майкопа, Москвы… Крупнейшие музеи мира гордятся скифскими сокровищами, вывезенными часто, как трофеи, из побежденных стран . Нашему другу, Александру Лескову, удача улыбнулась в 68-70 гг. Молодой, беспартийный новоиспеченный кандидат наук, уже известный своими большими разведками на керченском полуострове, и крупными новостроечными экспедициями на юге Украины, обогатившими Музей исторических драгоценностей Украины уникальными экспонатами из «золотых погребений» киммерийских курганов. Коллеги, шутя окрестили его: «Санька – золотая ручка», называли везунчиком, а молодой фанатик археологии, Саша Лесков огрызался: «Везёт тому, кто везёт». Да и «везунчиком» его назвать было трудно: заводной, беспокойный, азартный, счастливый от почти годовых полевых работ, он утомил руководство своим напором, энтузиазмом, требованиями увеличить финансирование экспедиций, раздражал удачливостью... И был уволен в 71 г из Института Археологии АН УССР, к удовольствию солидных, «приличных», прагматичных коллег, не разделявших избыточного энтузиазма и стиля молодого конкурента. Саша с трудом устроился в Институт Кибернетики(!) в Киеве, где написал-таки докторскую по археологии…Потом, в 73, переезжает по семейным обстоятельствам в Ленинград, где работает старшим научным сотрудником в Музее Истории религии и атеизма (Это после экспедиций в чистом поле, под палящим солнцем на бескрайнем небе, после степной вольницы и напряжения от забот о разновозрастном коллективе сотрудников, ответственности за принятие решений, за материальные ценности, наконец… Там он был «и швец, и жрец, и на дуде игрец! И это нравилось ему!) Теперь бы расслабиться, отдохнуть в Казанском соборе… Куда там! Сориентировался на местности и: защищает докторскую, создает

Н.Кошельков , ну вы затейник! Не узнала: в лупу разглядываю, пытаясь понять, ху ис ху (на аватарке)... :))) Сейчас успокоюсь, мелочевку житейскую, прозаическо-героическую прокручу, и вдохновленная милостью вашей (я ведь трусиха), рискну продолжить рассказ... Спасибо, что ободрили... (на свою голову)...:)))

vababa сказал(а): Это золото стало счастливой уникальной находкой экспедиции, которую возглавлял друг мужа со студенческих лет, археолог и искусствовед Саша Лесков. Сарказм и ирония Ваши по поводу фэнтези и поедаемых младенцев понятна, если доверчиво и буквально прочесть косноязычно написанную мною фразу... Но нет худа без добра: расскажу об историке, археологе, неуемном организаторе науки А.М. Лескове, с которым плыли в одном временном потоке, даже когда поток этот резко, сбивая с ног, менял русло... Н.Кошельков , если не против, я завтра продолжу: поздно уже... Хорошо?

vababa сказал(а): золото скифов, в числе прочих артефактов тайно перевезенное на днях в США в качестве кредитного залога Улиша сказал(а): я читала, что вывезли золото, но воображение подсунуло слитки. Но не скифское, оно же бесценно Н.Кошельков сказал(а): А если ещё в сюжет добавить, что они при этом поедали младенцев, то из фэнтези получится ужастик. Н. Кошельков, рада познакомиться… и извиниться за невнятность, которую вы обнаружили у меня по Золоту скифов, что делает вам честь. Виновата: плохо сформулировала в пылу страстей. Скифы, как известно,- это могущественные ираноязычные кочевнические племена, которые прибыли в VIII-VIIвв. до н. э. из восточной Евразии в степные районы Северного Причерноморья, в Киммерию, теперешний Крым. Большинство скифских захоронений были разграблены еще до нашей эры. Официально «Золото скифов» в России начали собирать со времен Петра первого, издавшего указ "все найденные древние предметы немедленно передавать властям"… Сегодня это уникальное собрание хранится в Государственном Эрмитаже. Более поздние находки наших археологов стали украшением коллекций музеев Киева, Москвы и Майкопа…

amin Как я рада вам, Амин! amin сказал(а): мне бы не хотелось, чтоб Россия в очередной раз так совершенно преобразовалась, как она это в прошлый раз сделала! А прошлый- это когда? 17, 91 или 93?))) "Бывает, случается с человеком: музыка закончилась, а призрак мелодии продолжает звучать. Так и в нашей истории, вроде бы закончилась ее часть, а призраки далеких событий продолжают преследовать нас в пространстве и времени" - не я и не ЛНТ сказал, а фотограф А Аксаков, участник фантастически интересной экспедиции от Черного до Белого моря летом прошлого года. Где-то ссылку выкладывала на эту выставку "Черно-белое". Каких только призраков не обнаружишь на просторах отечества нашего! Отъехать бы только в глубинку... подальше,... чтобы почувствовать вкус ушедших времен, чтоб своими глазами увидеть-понять, что же сейчас происходит на самом деле с людьми и страной, где все уже отреформировано- модернизировано, как и положено в цивилизованном обществе.) послушать да поговорить бы с людьми, где нет вискоса, а кошки счастливы... и несмотря на бедность, оторванность от цивилизации, отсутствие интернета и гаджетов, гаджетов... жизнь осмысленная, глубокая, теплая, многокрасочная вопреки всему... а не клиповая... Вот тот, первый старик с одним зубом, б. инженер, подрабатывает в поселке на вологодчине, убирает лавки- магазинчики, получая 10 руб на каждой рабочей точке. В день получается рублей 40! Заработок тратит на прокорм...кошек и бездомных собак... Солидарность! А Н Кошелькова очень увидеть хочется. ))) И Вас тоже!)

Elena Vasta сказал(а): Сейчас лучше всего молчать.. Ты права, Лена. Больше не буду. Писала, захлебываясь от боли, с которой совладать не могла, получилось ужасно (описки, ошибки, путаница, несогласования в предложениях). Что-то успела сегодня поправить, отредактировать, но... Времени нет, а то, что есть - рваное... Никого обидеть - обвинить не хотела: всех жалко... Простите, не судите строго: виновата. Ваша ВБ