ВРЕМЕНА НЕ ВЫБИРАЮТ...

  Кстати президент был общий у нас у вас и единственный в СССР. Учи мат часть, прежде чем делать подобные заявления.

Попытаюсь продолжить...

  Я пишу о том кто все это начал, а не о том кто продолжил.  оставьте, мадам, ваши завуалированные подколы, ибо на каждую хитрую задницу найдется клизьма винтом  я бываю не только не внимательной, но и зело недоброй.
 вот про него и пишите, с удовольствием прочту, а все разборки о том кто кого и сколько раз, кто где хочет не хочет жить, лучше оставить для ф-бука, там уже и так все загажено, никто и не заметит лишней кучи.

Давно не была на сайте. Как раз примерно после 16 03 2014г. Прочитала всю переписку. И остались  слова Улиши. 
16/03/2014 23:38:43  Ссылка
* я на своем веку пережила 2 референдума, оба должны были открыть дорогу к свободе, радости и светлому будущему
ни один из них этого не принес, а разочарования были глубокие, но... не на след. день, а гораздо позже*.  

mandu
Было бы интересно сегодня прочитать о чем думает Валентина. Но это не вопрос, а мысли вслух.

Композитор и философ Владимир Мартынов уверен: время вербальной цивилизации заканчивается на наших глазах. Все, что мы можем создать из слов — это стену непонимания. Слово перестает быть смыслом, в который мы привыкли «смотреться», — теперь, чтобы обрести смысл, через Слово нужно пройти, как кэрроловская Алиса проходит сквозь зеркало. Нужно разучиться говорить и научиться молчать.

Я разучилась говорить, не подозревая еще об этом предостережении Мартынова…И поразилась , наткнувшись на строки О Чухонцева, так созвучные мне в сегодняшние времена:

Век-заложник, каинова печать
На устах и на раменах.
Можно все взорвать и опять начать,
можно все, но убивец страх…
Я хочу, я пытаюсь сказать, но
Вырывается из горла хрип,
Как из чайника, выкипевшего давно
До нутра, и металл горит

Душа моя выгорела от апокалипсиса, который разворачивается на наших глазах…НО

«ВРЕМЕНА НЕ ВЫБИРАЮТ, В НИХ ЖИВУТ И УМИРАЮТ»…

Случайно, разбирая старые бумаги, наткнулась на вырезку из Лит. газеты с подборкой стихов Вл. Коробова « Южный Крест». Ошпарило первое стихотворение!

Последнее лето двадцатого века,
Бесславьем увенчанный Крым…
И волны на скалы взлетают с разбега,
В стеклянный развеяны дым.
В стихии разгульная есть еще сила,
Бескрайняя хлябь глубока.
Отныне великой державы могила
Прописана здесь на века.
Разбойные ветры кочуют с Босфора,
Молчит виноватый ФОРОС.
И к даче злосчастной, как месту позора,
Путь горький полынью порос.
Последнее лето двадцатого века,
Наследная наша вина…
Кровавым пятном, что на лбу у генсека,
Ты стала, родная страна.

Вот об этом и думаю я сейчас, и о том, что присоединение Крыма стало его возвращением…

«Все вернется на круги своя.
Блудный сын в отчий дом возвратится»…

надеялся Коробов…

В марте боялась я только одного: НЕ УЗНАЮТ крымчане «ОТЧЕГО ДОМА»… наблудили мы в нем лихо за четверть века…

Это зарисовки с натуры поэта, переехавшего из Ялты в Москву после Беловежской Пущи.

Пройдет семейство молдаван
c гармоникою по вагонам.
Объявит диктор: Теплый Cтан,
и сердце отзовется стоном
на стон поруганной страны,
гармоники сентиментальной,
где чувство собственной вины
смешалось с нищетой повальной,
где нет отныне братских уз,
а равнодушие и злоба,
и, где навек почил Союз,
свобод и прав стоит трущоба...
Но если ты и преуспел
в давильне на исходе века,
не думай, что остался цел,
ты все равно душой – калека.

Все мы сейчас немного покалеченные, даже если не вполне осознаем этого…

А еще нашла у В. Коробова переводы Перевод Крымских сонетов Адама Мицкевича

                   БУРЯ

Все кончено… нет сил… сочится в трюм вода…
Волною вырван руль, и сорван ветром парус,
Зловещий помпы свист, матросов крики, ярость,
Померк кровавый диск надежды навсегда.
Тревожный слышен зов – трубит в рожок беда.
Встает за валом вал – растет до неба ярус.
Беря на абордаж, обрушив брызг стеклярус,
Смерть входит на корабль, как воин в города.
Одни лишились чувств. В предсмертный час разлуки
Друзья прощаются. Другие, вскинув руки,
Взывают к Господу и молятся в пути.
Был путник среди них… Он видел в жизни много
И думал: счастлив тот, кто свято верит в Бога,
Кому дано сказать последнее «Прости!»

И так грустна картина запустенья
В канун крещенья праздничной Руси,
Что время плакать и молить прощенья,
Шепча в смятенье: «Господи, спаси!»

Поэта не стало в 2011 г. Умер в Крыму, в Ялте .

                     ПОСВЯЩАЕТСЯ ЯЛТЕ

В этом городе так пусто,
В этом городе так больно,
Что плевать всем на искусство,
Здесь других забот довольно.

Нет друзей. И нет подружек.
Правит смерть лихие даты.
Строй пивных граненных кружек
Поредел у колоннады.

Лишь прибой еще мусолит,
Лижет соль прибрежной гальки,
Но и он вот-вот уронит
Свой бокал. Взовьются чайки-

Хохот их пронзает душу,
Холодом бежит по коже…
Ты залей нам воском уши,
Проведи нас, грешных, Боже,

Между Сциллой и Харибдой
Злых времен, политых кровью,
Сбереги своей молитвой,
Приласкай своей любовью,

Чтобы вновь у Златоуста
Мы сошлись под звездным небом,
Живы правдою искусства,
А не гривною и хлебом.

Прежде, чем в тысячелетье
Новое перешагнуть, —
Всех, кто сгинул в лихолетье,
Поимённо помянуть.

И глядишь, за этим списком
Час пройдёт, за ним другой...
Жизнь касаткой низко-низко
Промелькнёт передо мной —

Не догонишь, не поймаешь,
Не разлюбишь, не вернёшь,
Ничего в ней не исправишь,
Ничего в ней не поймёшь...

ps
Знал бы он, что нам сейчас предстоит понять... И скольких помянуть предстоит, когда схлынет волна безумия ...  Вот об этом думаю, mandu, мучительно. Если все будет путем, поеду в Севастополь (опять конференция у мужа) к родным, знакомым и незнакомым, "ватникам", которых очень люблю... И ненавижу гламурный расизм наших креативных самовлюбленных дебилов..Все! Дальнейшее- молчанье...