vababa
Благодарности (154)
На сайте с: 16 ноября 2012 в
Пол: Женский
Россия
Дорогие мои, простите долгое молчание: онемела… ДУМАЮ ТОЛЬКО , в том числе, и о вас … О ком - то более горячо, беспокойно и страстно, о ком-то с тихой благодарностью и любовью за готовность выслушать и попытки понять… Думаю бестолково, сумбурно, маниакально…Накрыла туча необъятная: ни спрятаться - ни убежать не получается… Никак не выберусь из под завалов своей хиросимы и не смирюсь с тем, ЧТО и КАК происходит вокруг…
Спустя время, вспоминать об этом будет смешно и рассказать смогу, наверное, юмористически, а пока все силы уходят на «совладать» с собой, смириться с ситуацией, распределить силы, реставрировать возможное, пренебречь необязательным, забыть мелкое, оставить в копилках памяти самое дорогое и доброе, очиститься от обид и очистить все окрест в пределах видимости от реальной грязи и дикости… И самой очиститься от необоснованных , может быть, подозрений и нанесенных обид, скорее всего, неумышленных…
Все это трудно дается при моей горячности, склонности к гиперболизациям и обобщениям…
Спустя время, вспоминать об этом будет смешно и рассказать смогу, наверное, юмористически, а пока все силы уходят на «совладать» с собой, смириться с ситуацией, распределить силы, реставрировать возможное, пренебречь необязательным, забыть мелкое, оставить в копилках памяти самое дорогое и доброе, очиститься от обид и очистить все окрест в пределах видимости от реальной грязи и дикости… И самой очиститься от необоснованных , может быть, подозрений и нанесенных обид, скорее всего, неумышленных…
Все это трудно дается при моей горячности, склонности к гиперболизациям и обобщениям…
Спасают (кроме самостоятельной реставрации гнезда- адова работа!) чтение во время частых передышек. Максим Кантор, последняя моя любовь, спасает )))… Спасает забредший на дачу одичавший , израненный кот африканской породы , с загадочной драматичной судьбой и тайной, которой никак не разгадать. Он наносит нам редкие визиты, боясь быть назойливым. Иногда приходит чуть живой, хромая. Видно, что страшно голоден, но, как может, скрывает это. А после трапезы приходит в себя, дарит нам несколько минут своего молчаливого внимания, а как только открывается дверь, с врожденным достоинством и гордостью (не гордыней) уходит в неизвестность… Муж сообщает мне в Москву о всех перипетиях в судьбе нового знакомца, очень мне кармически близкого…
Может быть в поучение мне послали его небеса? ВОТ ТАК-ТО!)))
Может быть в поучение мне послали его небеса? ВОТ ТАК-ТО!)))
Спасибо за память, друзья! Прости, Лена! Амин, думаю о Вас, кланяюсь Вашей маме, молилась бы за здравие, если б умела … Беспокоюсь о Юре Питерском очень… Сил Вам всем и оптимизма!
"Я не знаю, зачем это было и было ли это вообще —
эти Крымы, Кавказы, Камчатки, Сицилии, Волги, Майорки.
Я топлю серебристую ложку в багровом домашнем борще
и слежу, как проходят секунды в не тронутой веком каморке.
За окном то ли сусло апреля, а то ли распад декабря.
То ли реки готовятся встать, то ли вскрылись замерзшие реки.
Мы куда-то гребли да гребли. И гребли-то, по-моему, зря.
Нас заждались варяги обратно, но так и не встретили греки.
Век наш прожит и прожит неплохо, особенно если учесть
всю энергию наших тиранов и верную страсть их шестерок.
И в манере пророков евангельских хочется вымолвить: несть
ни прощенья, ни мести — нам дух размышления дорог,
Дух, свободный от страсти, от чувства, от быта и жизненных пут,
что, простите, по сути своей — чепуха, ахинея, реникса.
Невозможен такой вот безбожный, безжизненный суд
на холмистых людских берегах от холодной Невы и до Стикса.
Доедай свой наваристый борщ, чтоб и дальше упрямо молчать,
чтоб не лезть к удалым сыновьям со своим обоснованным мненьем,
как безумная зимняя муха, которая нынче опять
в темноту за окошком колотится с остервененьем."
В этом году никуда не летала, отказалась от всех предложений мужа сопровождать его: нет сил и желания. Летаю во сне, как наяву, к любимым и дорогим своим…
"Во сне лишь... И никогда наяву...
От многого Бог упас.
Мне стыдно, что я так долго живу,
так долго... При том — без вас.
Вот дуб. На его коре борозда.
Он, видно, привык к битью.
Я, помню, гладил его... Тогда...
С мамой... В другом краю.
А это видавшее виды авто...
Чуть-чуть бы левей — каюк!
Сейчас бы меня обругал за то,
как езжу, мой мертвый друг...
…………………………………
Как странно... Не зная, не видя, где я,
а может, и видя — вопрос,
оттуда, оттуда, из небытия,
как внятны они мне — до слез!..
А тихий летний закат так пунцов,
пунцовый закат так тих...
Дыши, полномочный посол мертвецов
в шумной стране живых".
P.S. Понятно, наверное, родные, что я, как наш приблудный кот, стесняюсь в таком состоянии дел и дум предстать перед вами... И молчу, чтобы не обременять и не раздражать чудесную молодую компанию, «чтоб не лезть к удалым сыновьям со своим обоснованным мненьем, как безумная зимняя муха, которая нынче опять в темноту за окошком колотится с остервененьем.»)))
Это Ряшенцев Юрий Евгеньевич — поэт, прозаик, переводчик. Родился в 1931 г. в Ленинграде. Чудный цикл стихов его « В шумной стране живых» в 9 номере «Дружбы народов».
"Я не знаю, зачем это было и было ли это вообще —
эти Крымы, Кавказы, Камчатки, Сицилии, Волги, Майорки.
Я топлю серебристую ложку в багровом домашнем борще
и слежу, как проходят секунды в не тронутой веком каморке.
За окном то ли сусло апреля, а то ли распад декабря.
То ли реки готовятся встать, то ли вскрылись замерзшие реки.
Мы куда-то гребли да гребли. И гребли-то, по-моему, зря.
Нас заждались варяги обратно, но так и не встретили греки.
Век наш прожит и прожит неплохо, особенно если учесть
всю энергию наших тиранов и верную страсть их шестерок.
И в манере пророков евангельских хочется вымолвить: несть
ни прощенья, ни мести — нам дух размышления дорог,
Дух, свободный от страсти, от чувства, от быта и жизненных пут,
что, простите, по сути своей — чепуха, ахинея, реникса.
Невозможен такой вот безбожный, безжизненный суд
на холмистых людских берегах от холодной Невы и до Стикса.
Доедай свой наваристый борщ, чтоб и дальше упрямо молчать,
чтоб не лезть к удалым сыновьям со своим обоснованным мненьем,
как безумная зимняя муха, которая нынче опять
в темноту за окошком колотится с остервененьем."
В этом году никуда не летала, отказалась от всех предложений мужа сопровождать его: нет сил и желания. Летаю во сне, как наяву, к любимым и дорогим своим…
"Во сне лишь... И никогда наяву...
От многого Бог упас.
Мне стыдно, что я так долго живу,
так долго... При том — без вас.
Вот дуб. На его коре борозда.
Он, видно, привык к битью.
Я, помню, гладил его... Тогда...
С мамой... В другом краю.
А это видавшее виды авто...
Чуть-чуть бы левей — каюк!
Сейчас бы меня обругал за то,
как езжу, мой мертвый друг...
…………………………………
Как странно... Не зная, не видя, где я,
а может, и видя — вопрос,
оттуда, оттуда, из небытия,
как внятны они мне — до слез!..
А тихий летний закат так пунцов,
пунцовый закат так тих...
Дыши, полномочный посол мертвецов
в шумной стране живых".
P.S. Понятно, наверное, родные, что я, как наш приблудный кот, стесняюсь в таком состоянии дел и дум предстать перед вами... И молчу, чтобы не обременять и не раздражать чудесную молодую компанию, «чтоб не лезть к удалым сыновьям со своим обоснованным мненьем, как безумная зимняя муха, которая нынче опять в темноту за окошком колотится с остервененьем.»)))
Это Ряшенцев Юрий Евгеньевич — поэт, прозаик, переводчик. Родился в 1931 г. в Ленинграде. Чудный цикл стихов его « В шумной стране живых» в 9 номере «Дружбы народов».
Столько заначек припасено у меня было для вас, чтобы поделиться, но… Не сердитесь… Или возрадуйтесь… Может быть пройдет эта полоса, как ВСЕ ПРОХОДИТ…
