Блиц-трип по Раджастану, или поиски снорка в Гоа

Станция Sawai Madhopur. 

Бодро так трип начинается. Приезжаю в свой отeль "Dev Palace", выходит хозяин и не велит рикше выносить мои вещи -  мест, говорит , нет у меня. На мои слова, что у меня Букинг отвечает," а  у меня нет".

Я велела рикше вытащить вещи и внести их на рецепшен, раскрыла переписку с отелем из 6 писем и показала хозяину.. Он мне говорит, что это писал не он, а его менеджер. Представляете? Я отвечаю, что менеджер его, а не мой, что я устала, и что я согласна переехать в другой равноценный отель, но только вот напишу сейчас письмо в Букинг ком об этом недразумении и поеду.

Комната сразу нашлась) Правда ее пока убирают, а я жду чай на крыше. Тут намного теплее, чем в Дели

Проверьте почту на сайте, я написала письмо. У меня нет на индийском телефоне фейсбука, имейте все это в виду, связь  через электронную почту или личку сайта. 

Продублируйте в личку Лешкин индийский номер.

И у меня не отправляюся СМС и я не получаю СМС

Не, я бы предпочла веселье другого рода) а у вас в каком городе бвли с Букингом проблемы?

Отель ничего себе. И вода горячая без обмана, и тепло в номере, и белье чистое  Но хозяин портит все впечатление: высокомерный сноб, который смотрит на тебя как на ауткаста -  ну не выставлял бы свой отель на международный агрегатор, раз уж у него млечхи вызывают такое  презрение.

 Я вчера вечером еще имела с ним разговор, после чего решила обязательно  оставить отзыв на трипендвайзере, чтобы иностранцы этот отель обходили стороной. Менеджеры отеля чудесные, и это хоть частично  исправило положение и мою досаду.

Наблюдая за нетуристической Индией, я  отмечаю,  как время растворяется в  укутывающей её дымке. Или даже так: как прошивая пространство, время становится бесконечным: никакой сиюминутности или фрагментарности, ни у чего не было начала и не будет конца. 

Мысли о связи времен возникают спонтанно от созерцания самых обычных картинок, ну хотя бы от вида сидящей на заборе девчонки, устремившей свой недетский взгляд в бесконечность,  или ошеломительно прекрасной раджастанской крестьянки с ребенком на бедре, от встречи с мужчиной, прогуливающимся по плаформе в европейском костюме и в золотых парчовых  туфлях с загнутыми вверх носами, от наблюдения за соседом в поезде,   разбирающим свой антикварный чемодан с не менее антикварным содержимым.   При этом  хозяин антикварного чемодана и так был похож на волшебника в цивильной одежде, а тут еще его движения были так отточенно-красивы, а он сам был так сосредоточенно сконцентрирован, что я завороженно смотрела на него, как на какого-нибудь факира.

Господи, храни Индию!

Это я выспалась))

Надбытийность - да.

... вот ищу правильное определение своим мыслям...которые даже не мысли или мои придумки, а нечто, что чувствуешь или вдруг начинаешь  знать, что это так, только у тебя для этого  нет слов, и ты их мучительно их подбираешь. Как будто ты уловил еле слышный звук или запах, и его надо описать...

 ...уж теперь сама не могу сформулировать, слишком громко пошуршала мозгами и спугнула)

Господи, помоги обьясниться...Вот начала ловить это вошедшее мне в голову или куда оно там попадает? осязание, осознание, и оно ускользнуло.

 Ну может такой образ будет понятней: европейские жизни выглядят как капли воды, а индийская -  как бесконечная и непрерывающаяся капля мёда.